阵细微的战栗。

“拿着吧。”他收回手，声音比方才低沉了些，在寂静的夜色里，有种说不清的意味，像是命令，又像是一种……放缓了姿态的劝说，“就当是……庆贺你的十六岁，大难不死。”

说完，他站起身，不再看我。

“夜风寒，你伤未愈，早些回去歇着。”

我独自站在将熄的篝火旁。

手里捧着那个木匣，这下真成“拿人手短”了。

夜风卷着黄河的水汽劈头盖脸砸过来，我缩了缩脖子。得，篝火没了，暖气片没了。

肩胛下的伤口开始兢兢业业地刷存在感，很好，疼痛让我清醒，提醒我今晚不是在做梦。

生日。

礼物。

诗。

一群大汉哭得稀里哗啦然后跪得整整齐齐。

还有那句“饮马长城窟”，现在想起来心脏还漏跳半拍。

所有东西，连同他刚才那一下快得像错觉的碰触，全在脑子里开趴体。

乱，就一个字。

我知道他在演，在算，在下棋。

可当他念出那句诗的时候，我还是可耻地……觉得帅爆了。这算不算被人卖了还帮人数钱？

现在这玉佩躺在这儿，像是个温柔的证据，又像是个高级的讽刺：看，你明明知道是套路，还是接了。

风更大了，我打了一个哆嗦，赶紧撤吧，再站下去真要感冒了。

攥紧木匣，我拖着半残的身子，灰溜溜挪回我那顶冷清的帐篷。

身后，最后一缕烟，散得干干净净。